曾经有人将十七岁喻为花季。花初放，郁正浓。
　　
　　曾经我幻想过我的十七岁，相信十七岁的天空，很蓝很蓝。
　　
　　他们说我们，十七岁的我们，正处花季。可是听到这句话，嘴角为何勾起一丝嘲弄的笑？我们，花季？能拉上钩么？也许是我走极端了。十七岁在遐想的空间里，犹如一支慷慨激昂的舞曲，在跳跃的音律下散发着青春的朝气。她是十七岁，她的生活或是安静得如影子般隐匿，恬淡如是，世风日变，却波澜不惊；或是躁动到颓废，不安现状，堕落如是，极致的悲哀。可是十七岁在残酷的现实里，却荒废到死。用三四百度的近视眼睛去观察，不敢带上清晰的眼镜，怕看到不远处某人落寞的背影，怕看到某个小巷的尽头某个人蜷缩着哭泣的可悲，怕看到阿谀奉承虚伪的笑脸，怕看到被书本压得严重苍白的脸庞，不是我没这个胆量去看，而是不能承受，承受这从远古奔来的忧伤。
　　
　　忧伤的文字铺天盖地，凄凉的歌声还在继续。用文字和歌声来全是，心中莫名的伤痛，落叶纷纷忧难却，一如愁丝三千发，于是用单调的词语来修饰无名的伤痛，却欲掩彰显，愈见其忧，适得其反。用夸张的音乐高呼我们的十七岁，音律如此嘈杂，可在其中，也能寻得一缕宁静，只是一群不安现状的孩子罢了，我们能改变什么？为了解脱寂寞，在白纸上重复地，用力地写着某个人的名字，就这样固执地写到泪流满面，尽管某人早已远去，还是不肯放手。因为寂寞，所以才对那些美好的时光，如此眷恋，也许就是这样吧。
　　
　　不知为何老天给我一双眼睛，看人的虚伪，看心酸，看抱怨看生离死别。这动荡的沉默里，到底藏着哪般忧愁？说了又怎样？再多的语言怎能说清无言的哀愁？忧思不可断绝，绝则无心，无心则死，死即泯矣。与其看这般浑噩斑斓的时间，倒不如给我一片黑暗，黑暗里谁都是谁的谁，谁都不是虚伪的谁。黑暗里一番宁静，黑暗里一丝呼吸，黑暗里有最纯真的心。仰天长笑，是我荒唐还是现实太真，是我无奈还是现实苍凉？
　　
　　那年，我们刚好十七岁，也刚好，我们背上了沉重的包囊，在泪与煎熬的书海里浴血奋战。花季，我们，十七岁，十七岁的我们，浴血奋战。仅有的一个十七岁，我们浴血奋战。我向青春招了招手，她从成堆成堆的书山里抬起头，头发有些凌乱，一双眼睛不满血丝，冲我一笑，又钻进那成堆成堆的书山里。我怔怔地回想着她那一笑，不知道她那一笑里到底包含了什么深意。只是这一笑，遍深深底刻在脑子里。从什么时候开始，脚步不再那么悠闲，从什么时候开始，戴起伪装的面具，一副颓唐的样子，给谁看？两点一线式的生活，是不是真的习惯了就好？偶尔空间夕阳西下，霞光满天的壮景也未曾提笔写下意境。因为那总是学不完的函数，总背不完的外国文，平方平方再平方的数字，也总喜欢剥削拿笔的权利。流年似水，岁月无声，很多我们以为能抓住的，就在这以为中消失不再。
　　
　　有一个夜晚，被梦惊醒，梦中白发苍苍的我对现在长发飘飘的我说，如果你再执迷不悟，再这样蹉跎下去，不久的将来，现在的我就是将来的你！你以为十七岁很平凡？可是你还有二十七岁三十七，难道你意境都要一直这样沉沦下去无所作为？我知道你心里不甘，只是你无力改变。不，说你无力只是你在欺骗你自己，你根本不愿意改变，安于现状，庸碌无为的，就是你！如果你一直这样下去，总有一天你会后悔！猝然醒来，枕边已是冰凉一片。掩面痛哭，我还在犹豫什么纠结什么渴望什么？难道真的要等到二十七三十七才去后悔么？
　　
　　满页纸，写着十七岁的控诉，只是现实这个法官从来都是公平的，从来都是严肃的，对于我，他不过是笑了，他说我还小，很多东西我都不知道。我哭着说我知道的我知道的，我要求的不多不多，我只要有简简单单的生活就可以了，我不贪心的。现实捋了他那苍白的胡子，孩子，你已经要求太多了。蓝天下，我呐喊，满纸荒唐泪，一曲青春歌。年之将近，十八又至，回首相顾，除却匆忙的脚步，除了疯狂和堕落，我没有留下过什么。