他一直感觉自己很浪漫。在下大雨的时候，别人都在避雨或打伞，而他往冲到任意被雨打在身上一点也不在乎；他会在严冷的雪夜里走到吹着刺骨的风的湖边赏月；他注重生活中的点点滴滴，会把它们记录下来，汇成一首首诗歌和一篇篇散文。

但是他的浪漫并没有投放在她的身上，他没有给她送过花，她每次暗示想要一束玫瑰的时候，他假装没有听到，有时候实在没有办法，就会这样说，那些玫瑰很快就会凋谢的，我们的爱情比玫瑰长久，送花多俗呵。

他没有给她写过一封情书。他那么喜欢写文章，却没有为她写过一点文字，哪怕是一篇散文，一首诗。他总说，有什么话可以当面说给她听，为什么要变成文字，不是把简单的事情变复杂了吗。

他很少为她买衣服，说起来，好象从熟悉到现在，只买过一件毛衫。他总说她长得那么漂亮，不用打扮，就是素面朝天也可以迷倒一***。

他答应过每出差到一个地方，都要买当地的特产给她。可是在一起两三年了，他出差不知道走过多少城市，却只给她买过三件东西，一件是潍坊的鹞子，一件是大理的蝴蝶标本，还有一个北京的胸针。实在那枚胸针他是从当地买的，那次他从北京返回来后才想起没有买东西给她，于是在当地的一个饰品店里为她挑了一枚叶状的胸针。

再后来，他还是经常出差，却总是忘了给她买当地的东西。再后来的后来，不只是他，就连她也似乎忘记了他曾经的承诺，再也没提过这事。实在，在他心里，一直以为自己对她是感情多一点，爱情少一点。不是想象中的心有灵犀，没有怦然的心动，没有刻骨铭心的情节。

他觉得真正的爱情不是这样的，真正的爱情应该是让人狂热，布满***，不是象一杯白开水，淡而无味，而应该象一杯冰可乐，一直爽到心里往，或者象一杯二锅头，让人热血沸腾，至少也要象一杯茶，越品越有味。

直到有一次，他得了一场病。在这个城市，他没有亲人，是她天天喂他吃药，给他涂外用药，为他洗衣做饭，整整照顾了他一个月。期间，他心情不好的时候，常会蛮不讲理地朝她发火，凶巴巴地样子像要杀人。她却从来不和他吵，一句话也不回，特别委屈的时候也只是低头一声不吭的掉眼泪。眼泪叭叭嗒嗒地掉下来，他感觉像是落在了他心上，那颗坚硬的心也一点一点地柔软起来。

不知道从什么时候起，他开始觉得这个女人实在也挺好的，能够容忍他的坏脾气，对他又那么好，有什么理由不喜欢她呢？实在白开水也没什么不好，再惊心动魄再惊世骇俗的感情终回要回复平淡。白开水实在更有味，比哪一种饮料的味道都要长久。

出院的时候，天气很晴朗，阳光灿烂，她满脸笑脸，很开心的样子。走在大街上，他伸出手轻轻地牵起她的手，就在哪一刻，他心里暗暗下定了决心：和这个女人过一辈子。