多年前的那朵蒲公英，至今还在漫无边际的飘荡着。而发生的一切只是逗留与遗忘的过程。在阳光下，刺眼的看不到花落的方向。在黑夜里，漆黑的看不到花开的模样。从漂浮到飘零，一直只是一种故事的延续。如此而已。
　　
　　习惯以一种精神分裂的姿态去生活，似乎吓人的夸大其词，却也迫不得已。生活总是喜欢开玩笑的，而人与人之间总会发生这样那样的联系。纷乱，让人不能琢磨。你知道的，杀手即使死于意外，杀手之妻也是精于此道的。防备胜于准备，而准备，永远是差那么一步的。像浑身长满毒刺的玫瑰，你不相信爱情，痴情的男子却要把你拆摘。而去哪里诉苦呢？
　　
　　早已不是那个愤世嫉俗的孩子，早已不是那个杞人忧天的孩子。我不得不说我喜欢这个物欲的喧嚣世间。喜欢让欲望在空气中泛滥，疯狂的生长，像潮湿栅栏上的藤蔓植物，延伸到可以肆虐的每个角落去。充满快感的血腥味，恐怖尖叫声，腐蚀性的物质。都能让人的身心充满了成就感。一些已经得到或者尚未得到的东西，都在冥冥之中被双手奉上，这是让人愉悦的。当然，毁灭之后更是一种凯旋。你可以想象，在无人之境中，那是一种怎么样的不可一世。
　　
　　没有人会在意这样无休止的独自偷欢，没有人会看到雾色中的城堡已经斑驳不堪，也没有人在意一些人来人往。我奇怪卡夫卡笔下的那个人为什么不敢越城堡一步，而反复徘徊于城门口。咨询于那些无知的门卫，那些愚蠢的村民。任寒冷的雪花掩埋原始的来意，任一些不可知的恐惧让自己停止脚步。他是不自信的配角，他只是一个玩笑。他的生命或者理想，就如同漫天的雪花，飘荡着，没有方向，一味的跟随前面那片雪花，到哪，就安居乐业了。他不知道，这种无知，只会让自己融化为一滩死水，没有温度的死水。等一辆马车经过，溅起泥泞，那么一切都结束了。人生的败笔，他人的笑话。
　　
　　想到里昂，想到洛丽塔，想到于连，想到1900.想到堂吉诃德，还想到奥雷良诺。他们如果是琴弦，那么自己就是一个调琴师。如果没有这些人，怎么会有这么多愁与恨的旋律存在呢？如果记忆中不曾发生这些事，怎么会有这么多伤与悲的刺痛蔓延呢？定数，抑或宿命。
　　
　　飘忽不定，为何不能刀枪不入。突然怀恋那个有着单纯心却打扮的猥琐像的酒保，他总能对我的言行视而不见。宁静的心永远不会被世俗的诱惑所诱惑，而现在我却不这么认为了。游离于陌生和寂寞的指尖，感受温度与湿度的切合，像吸食毒品一样的品味不同的气味，像吸血鬼一样吸食乏力的肉体。这是生活会王者的犒劳，这是怯弱者为堕落寻找的借口。就像卡夫卡笔下的那个弱者，不敢轻敲城门。他哪知道，城门为何紧锁，因为里面住着一个孤独者。冬天的白雪还是飘荡着，发出呼呼的响声，像一位女子的呻吟。
　　
　　我喜欢那个梦，昨夜的梦。近来与梦有缘。其实谁能肯定。闭眼是梦，睁着就不是梦呢。我看到自己周身泛着钻石的光芒，刺眼夺目。比起烈日的亮度有过之而无不及。那座暮光之城会坐落在何处，那个为了能和自己长生不老到尽头的女子又是怎样的容颜。我努力的回忆，终究无法辨识。只记得那不为人所知的孤独，还有那不休止的杀戮。看望那些曾经爱我的人儿，那些儿时斑驳的记忆，那些阳光夺目的年华。可一切都是那么的默然，甚至让我怀疑，这一切真的就发生过吗？梦，我不知道这只是梦。亲爱的，我不知道你在的。一直是孤独一人，我独自欣赏着左臂上的钻石光芒，刺眼，却不刺痛。我感到温暖，没有阳光的梦魇里，我分明看到了这令人喜笑颜开的一幕。
　　
　　那首叫回忆的旋律一直回荡在耳畔，它也是飘荡着的，在兀自的飘荡。感到些许的寒意，这夏天，或许已经秋天了也不一定。时节与时间早已失去了原来的意义。不管怎么样，时间在走，时光不留。很能理解那个中年男人，为什么钟情于幼小的洛丽塔。纯粹是恐惧。恐惧孤独，恐惧失去，恐惧蜕变，恐惧伤害。甚至连同班的男孩都不能多言几句，何况那一直苦苦跟随的恶意者。是什么在作祟呢？罪，灵魂，欲望之火。