红叶黄花秋意晚，千里念行客。飞云过尽，回鸿无信，何处寄书得。泪弹不尽临窗滴，就砚旋研墨。渐写到别来，此情深处，红笺为无色。——题记

　　{壹}<玉阶楼阁里的曼妙红颜> 手起琴响，一段远古的爱情，漫过岁月，穿越时空，姗姗飘来。

　　暝色如高楼，有人楼上愁。

　　天上宫阙，一时不知今昔是何年。只在残月如刀，夜色似墨的秋意的楼阁中，徘徊着一个结着愁怨的女子，青色的衣襟，黝黑的发髻。眼神扑朔迷离，惆怅已填满了她的思绪。柔怀里安然静躺着一把七弦琴，茕茕孑立，拉开一道长长的思念，层层叠叠，密密麻麻，愁思，寂寞，从弦上缓缓流出，满溢周遭，死一般的寂静。一泓哀怨的清泉，波涛在她的脚下，拉响久已忘怀的沧桑。

　　她独坐深夜，将自己隔离在无声的梦幻中，泠泠的弦，瘦瘦的人，一双颤颤的手，两道弯弯的眉。她把所有的相思凝聚在几根纤细柔软的弦上，两眼脉脉柔情，她似在等待，似在诉说。她把无人能解的惆怅镌刻在心头的记忆中，淡若水，冷若霜。哪里是情人寄予的红笺?哪里是初恋并肩的身影?哪里是思念留下的碎光剪影?她依旧淡然的埋下头儿，满头乌丝，为谁舒卷。纵使娇媚，纵使柔情，唯独留下身影相伴，青灯黄蜡，顾影自怜。那挂满泪水的琴弦，晶莹剔透的印着愁绪的痕，悬在眼角的泪，恰似雨滴般不胜凉风的娇羞。

　　秋风撕裂了岁月的伤口，泪水打断了琴弦，铮铮乐音，戛然而止，心碎琴断。只有余音绕梁。他终究还是没有回来，是否已在远方有了相守的妻儿。她无从知道，是否等待成了她心中唯一的话题。最后，留下她，书写了千年的遗憾。

　　{贰}<战争年代里素净的握卷女郎> 听，远古红颜寂寥的琴声，穿越时空，让另一位女子也掉了眼泪。

　　一卷薄薄的爱情，翻来覆往的咀嚼，满口的苦涩，在唇齿之间游弋。

　　那个永恒的夜晚，仲夏夜之间，他们相约那个夜晚。他送给了她一本书，她羞涩的接过它，他们一起散步，踩过碎叶，错过夏花，远远的他们并排彳亍着，羞赧的他们并没有牵手。只是相顾无言，一路上，只是沉默，也许，沉默已经足够。沉默，或许是爱的深沉。

　　然而，战场、硝烟，日本人的铁蹄践踏了华夏大地的容颜。满腔热血的他以昂扬的姿态，投进到了革命。

　　逐日，她握着那本<红楼梦>。静候他的回来，夜晚，她辗转反侧，从噩梦中醒来。炮声、枪声，让她提心吊胆，痛苦度日。铜迹斑斑的时光，侵染了她的思念。那本书由于她的眼泪而褶皱不看，睫毛散落在书的扉页，携带的是莫名的相思与担心。

　　金戈铁马，刀光剑影。枪林弹雨，如针，如锥。刺剜着他热血沸腾的胸口。厮杀，渐渐消退。呐喊声，越来越低。满腔热血，仰头一喷，残垣断壁瞬间哭泣，千万颗心在颤抖。她再次见到他时，仅仅剩下一抹骨灰。她踽踽独步，用流血的心拉开无边的夜色。希看，在月光的不断摩擦下，摇曳着凋零。黎明刺不透这层薄薄的面纱。他走了，他们天人两隔。那坚贞的爱情随着硝烟消散于半空。黛玉，葬花。她，葬爱。最后，留下她，独守了一把黯然清泪。

　　{叁}<电脑屏幕前空守誓言的依依女子> 战场硝烟外，那个独守空房的女子的故事流传到了今天，电脑屏幕前那个女子用文字把它记录了下来。

　　深夜，月光残冷，爱神叩响了她的门扉。她打开门，然而，门外空无一人。

　　她喜欢素净、不浓妆也不淡抹。她豪迈，她野蛮，她笑对枯风，也笑对冷雨，笑对夏日的黄昏，也笑对秋季的寂寞。然而，她又偏偏喜欢安静，宛若温柔，心似微风，眼如明月。凡事都能泰然处之。那么安然，那么寂静。她总喜欢在深夜里呢喃，醒来后，写下几片碎光断语，也只是轻鸢剪掠般粗显乏味的辞藻。然后苦味一笑。她愤世嫉俗，她无奈，她躲避。善良的灵魂压在她瘦小的身躯间徘徊不定。而他，恰在此时，翩翩而至。

　　六月的晓风夕夕的早晨，他说，他爱她，会永远守着她。这言语，像一朵雪白的雪莲，挑拨起了她的柔肠。他孩子般的，趁她不在意时，偷偷吻了她。刹那，红晕朵朵，那是震撼天下男子的红，她笑了，庆幸自己会遇见她的王子。

　　缱绻缠绵的负间隔过后，他终究是提出了分手。曾经的海誓山盟转头为空，爱与誓言遗忘在悬崖边，飘飘欲坠，跌落在无人的万丈深渊，呻吟几声便粉身碎骨了。而她空守着誓言，傻傻痴情的等待着。她怀疑那人是否爱过她。是的，太多人爱慕她的美丽，爱慕她青春欢畅的时辰，假意或真心，但没有人爱她朝圣者的灵魂。他涟漪般的随着水波渐渐散往。最后，她肝肠寸断，他没有再回来，满怀思绪化作了飞舞的文字，把他放在了远远。

　　PS：跫音未响，脚步声没有如约想起，他们都没有回来，可是谁撩起了她们的柔肠，她们却还在痴痴等待。

　　惟有不等花谢，才能记得花红。惟有不等大醉，才能觉得微醺。惟有恋得短暂，才能爱得永恒。

　　不管是远古的红颜，还是战乱的年代的素女，抑或是繁华都市的女子，

　　她们心中都有一根弦，柔肠是她们共有的情愫。

　　有些爱，比死亡还忠坚，比死亡还强烈。有些爱，薄如蝉翼，了了无几，如纤维般一根根断裂开来。

　　无论如何，爱是生命中最长的血管。

　　有人说，爱是一种余味，我想余味就是忘情吧。